他的手上沾满了鲜血，低矮的香烛是这座小屋里唯一的照明，他与之交流的力量就寄身于挂在墙上铁链的骨骸中。
空气中烟雾缭绕，一层油泥包裹着骨骸，分岔的舌头吊在没有下颌的颅骨上。
他的动作很慢，将显现在一块古老银板上的字抹去，他召唤了三次，压迫对方说出三个秘密。
最后，他却没有获得想要得到的东西。
亚空间回以他沉默，他的问题得不到任何解答，他想要知道笼罩阿米吉多顿的黑暗究竟是什么，但即便是恶魔也三缄其口，宁可被他摧毁。
刚刚在银板上写完文字，他就听到房门打开。
顿时烛火翻腾，他放下沾满鲜血的银板，双手伸向一只铜碗，与此同时，沉重的脚步声在背后响起。
“为何如此烦恼，兄弟？”
回答的只有沉默，他仔细倾听，感官能从最微小的声音中分辨出其特点，这是他那与神俱来的天赋。
脚步的韵律，呼吸的有无，装甲内伺服系统的运作声音，所有的这些，对于他来说，犹如掌上观纹一样清晰。
“扎哈里兄弟。”
他没有抬头，只是在专注地看着碗中被染红的清水。
“这可不像你，这么悄无声息。”
还是没有回答，脚步声也停息了，只有装甲的轻微碰撞声还在。
总共出现了三个人，他眨眨眼，试图推测出其他人的身份。
随后他抬起手，甩掉弯曲手指上残存的粉红色水滴，在他们这样的人看来，力量是一面错综复杂的镜子，包含着感知，控制和信仰。
此刻的他本该心生疑窦，本该转身看看是谁从自己亲手封好的大门进来的，本该伸手拿出武器自卫的。