雪茄淡淡烧着。
人也淡淡说着。
他们从伤势聊到各自的故事，一些琐事，对城市、人的浅显看法——更多是不满和同仇敌忾般地笑骂，说着说着，又聊到了各自的身世。
兰道夫好像清楚罗兰的过往，归于礼貌，他没有多谈。可是说起自己时，倒毫不避讳。
“我母亲在我三岁的时候就去世了。”
兰道夫靠在沙发里，单排马甲解开了最下面的扣子，“她很羞愧，也许不仅是跟我父亲奔波而染上的风寒要了命。也许是羞愧，也许是。”
罗兰捧着茶杯，看不清兰道夫的脸。
他被雪茄的烟雾裹着。
“她羞愧怎么给丈夫生了个…”
兰道夫·泰勒停顿了一会，又叼上雪茄，狠狠吸了一口。
“贝蒂…”
他的脸忽然从烟雾中钻出来，眯起的深蓝色眼中藏着审视。
但声音却若无其事般轻巧。
“抱歉，罗兰，我说的有点多。我以为克洛伊夫人都告诉你了。”
罗兰垂着眼，摩挲茶杯口。
“我听说了。”
“哦？”
“她说你是个聪明人，兰道夫。”