这不是罗兰见过的任何一种舞步。
这不亚于任何一种舞步。
他们旋转，不停旋转。
跳跃，抬腿，彼此牵着手。
酒，篝火，灰烬，歌声。
一切的一切都在旋转、跳跃，多彩的颜色逐渐扭曲成一片片模糊的色块。
看不清，听不清，只有不停喊叫的‘来呀’、‘来跳吧’。
节拍散乱而无序，却总能令人踩住。烈焰向上窜动燃烧着舞蹈者们的痛苦——将凡俗恼人的焚烧殆尽，仅留下快乐与起伏的笑声。
帕塞蒂夫人在旋转。
费南德斯在旋转。
仙德尔·克拉托弗在旋转。
罗兰也在旋转。
帕塞蒂的裙角贴住了他的小腿，仙德尔的头发缠住了他的手臂。
费南德斯像个醉醺醺的老酒鬼一样，仰着脸，边傻笑边拍手唱歌，长靴在地板上跺起来，打着节拍。
理智被搅和的像一碗匀和粘稠的蛋液。
谁都知道这不对劲，但谁也不在意。
他低头看着她，她抬头望着他。
然后咯咯咯地笑起来。